my heart don't beat the way it used to

Hay como mil millones de cosas que se me pasa escribir por estar pensando en la inmortalidad del cangrejo, pero creo que hoy quiero hablar del espionaje cibernético. Aja, no del espionaje que realiza la CIA ni nada de eso, sino el que hacemos todos en cualquier rato de ocio. Así es TODOS LO HEMOS HECHO y quien esté libre de pecado que tire la primera piedra.

Y es que a veces resulta casi inevitable estar en una de esas páginas quita-tiempo como Facebook, Hi5, Twitter, Blogger etc., etc., etc., y te pones a ver un perfil y otro y otro, o fotos o yo qué se y de repente ya estás viendo las fotos de la boda del último wey que te bateó, o el twitter de tu trauma existencial donde dice que lo mandaron a volar ¿??

Al final como cualquier persona supongo que es sano sentir curiosidad, y también supongo que lo sano es no darle mucha importancia al asunto y seguir con tu vida, a pesar de lo que leas, veas u oigas. Sin embargo mis reacciones suelen ser diversas, por una parte me pongo a criticar su cara, su panza, a su vieja, etc., si tengo a alguien en ese momento conectado que me haga segunda mucho mejor, luego ya dependiendo de qué tanto en verdad me importe la persona me pongo a examinar las frases que ha escrito, los comentarios que le han dejado, si está feliz, si es puro choro, o si en alguna se refirió a mi.

¡Ya se que es muy enfermo!! Pero es lo que hago, y la neta yo creo que mucha gente lo hace y ahí viene lo peor de todo, al final de mi espionaje casi siempre me queda una especie de resaca que se convierte en paranoia.

Me pongo a pensar en los que seguramente me espían, en cómo han de criticar mi cara y mi panza y lo mal que me va en el amor y cómo me quejo todos los días en este blog y en el twitter y en el facebook, y más me caga pensar en como algunos se han de adjudicar cosas que ni son de ellos (así merito como le hago yo).

Mi paranoia aumenta cuando weyes extraños me mandan mensajes o gente rara y desconocida me quiere agregar a mis redes sociales, o peor aún cuando me llaman a mi celular y no contestan o sólo me ponen musiquita rara.

Pero ya le voy a bajar a mi paranoia porque ahora hasta creo que me hacen vudú, y francamente no me puedo dar el lujo de estar atravesada por veinte agujas si acabo de recuperar la visión y en octubre voy a ir a ver a este hombre tan guapo, guapísimo:

Aqui se ve medio gayson pero aun así me rete-encanta

Esta la pongo porque a poco no se ve liiiiindo!!

Y está ya nomás la puse por el placer de ser, para eso es mi blog no??

sobre taxistas...

Hechos acontecidos últimamente me hacen pensar que los taxistas en esta ciudad:

• o están locos por tanto rato de andar dando vueltas y son pervertidos, o libidinosos, o depravados, o hablan solos, o te quieren hacer la platica a huevo sobre temas no aptos para pláticas entre desconocidos (léase sexo, contrabando y traición, etc.)


• o se quieren manchar cobrándote de más con el taxímetro


• o peor aun te asaltan de a deveras subiendo a otro wey y ejecutando un secuestro express, dándote madrazos, manoseándote y otras cosas por demás gachas…

Y por eso ahora me da meyo subirme a los taxis… mal pex por los que no entran en ninguna de estas categorías (que han de ser como 2 y está cabrón que te los encuentres).
Por último he de decir que el peor que me ha tocado a mi (que al parecer es de lo mejor comparado con otras situaciones) fue uno que se la pasó sabroseandome los pies un día que traía sandalias, casi hasta ponía los ojos en blanco, ¡hasta me sentí sucia!!!, cabe aclarar que después de ese día además de tratar de no subirme en ningún taxi mucho menos lo hago en bochos.

Sigo sintiendo como si alguien se hubiera muerto...

Ya me gustó que Sin preguntas ni explicaciones sea espacio de azotadez crónica, pero es que en mi diario normal escribo las trivialidades diarias: que Mariana se lastimó una pata y ando como alma en pena porque me hace falta el chsimorreo y las mentadas de madre a la legión de los putos; que si la señora de la limpieza dice que tiro hartos cabellos; que si el otro día en el metro se sentó junto a mi un wey con rastas y juro que sentí que se me iba a subir un piojo; que si soy una simplísima porque me hizo feliz el campeonato de los Pumas; que si voy a anular mi voto o si estaríamos mejor con el Peje jajaja. Cabe aclarar que mi diario es nuevecito y no lo quiero contaminar con más azotadeces ni llorar encima de las páginas escribiendo amargamente acerca de las cosas que no tengo.
Tampoco este espacio se merece tanta vuelta sobre los mismos ejes, pero sí quiero aclarar que las mujeres azotadas del mundo no somos pocas. No somos pocas las que no sabemos calcular lo que decimos ni cuánto soñamos ni andar con pasos de contoneo provocador ni fingirle los besos de amor a alguien ni reírse sin carcajadas ni estornudar sin mocos. Y me gusta no estar sola.
Estoy leyendo una novela maravillosa de Katherine Blair, sobre la vida de Antonieta Rivas Mercado, y es casi imposible en este brevísimo post decir quién fue Antonieta, pero desde ya la admiro profundamente, por ser cautivadora, inteligente, valiente, por traer tanta tristeza arrastrando y soñar todo el tiempo. La escritora no es el hilo negro pero quiero resaltar que después de no sé cuántos años de educación pública, por primera vez, creo que he acabado de entender la Revolución Mexicana.
Por cierto que ya no me cae para nada bien Villa y por lo que estoy leyendo tampoco me va a caer bien José Vasconcelos. Ya sé que Antonieta no lo hubiera dicho con estas palabras pero ¡putos todos!

el día de hoy

Alguien me dijo que solo porque He who must not be named no me quiere como yo quiero que me quiera no significa que no me quiera un chingo… eso salió de una cadena de mails ¿no? Que mamada.

Bueno ya, ahora estoy más enojada con cierto amigo que ya perdió la noción de lo justo, y se olvidó de lo mucho que nos queremos a pesar de todos nuestros defectos, eso si me pone triste y ¡¡ya no quiero estar triste!!

Supongo que mientras las penas con una gordita de chicharrón son menos, jaja.

La epifanía de Polo Polo

Polo Polo se materializó en el cuerpo de Mariana para decirme “no puta no” (eso de puta es adaptación a este chiste). Es una de esas veces en que todo se une para hacerte ver una verdad tan evidente que hasta podría partirte en dos, pero que tú te niegas a reconocer.

Resulta que hasta el comediante Polo Polo tiene un amor intenso y pasional, una historia con una mujer a la que puede llamar “la mujer de mi vida”, y yo que vivo con la cabeza en una nube, yo que sueño y que trataba de emular las grandes historias de las novelas de mis escritores favoritos con los insipientes amantes de mi vida, tuve una iluminación divina, un momento de lucidez. Me di cuenta de que si a He who must not be named le preguntaran qué pedo con nuestra relación él jamás, JAMÁS diría “Laura es la mujer de mi vida, pero no podemos estar juntos por blablabla…”

Él no niega nada y me duele, me duele que se termine esa idea, me duele ya no poder identificarme con los personajes de los libros y las películas que hablan del destino, de la fortuna y del amor. Me duele haberlo vuelto tan importante para mí y conformarme con la nada que me dio a cambio.

Pero lo que más me dolió de todo fue su silencio, porque esperaba empezar de otra forma para no tener que sacarlo de mi vida y hacer de cuenta que nada había pasado y que hasta podíamos ser amigos, pero ese silencio para no responder mi estúpida despedida de “te quiero” no la pude soportar.

Es verdad que ya no me guardo nada y es verdad que no me lo guardo desde la muerte de uno de mis mejores amigos, que me enseñó a decir todos los te quieros de una vez y caminar más ligera sin sentimientos arrastrando.

Pero casi me arrepentí y casi siento también estar de luto por el que fuera el amor de mi vida, si es que eso existe, y que por lo menos para mí ya no existe. Este es un duelo muy extraño, porque no se si sobrevive el amigo que venía en el mismo paquete que el amor de mi vida. Pero ¿cómo puedo tener un amigo que ni siquiera puede decirme que me quiere o que de hecho ni siquiera me quiere?

Yo ya no tengo ganas de quererlo ni de odiarlo, quiero que se vuelva nada, y que no me afecte. Quiero vivir, por todo este tiempo en el que soñé en vano.

Y ya quiero que se acaben todos mis post azotados, por lo menos los dedicados a él.

Por lo pronto… gracias Polo Polo, donde quiera que te encuentres.

cantinfleando...

¿Qué le hiciste al dibujo de Rosa la sirena que te regalé hace mucho?
Sí!! yo dibujaba!!
Estoy re-leyendo La casa de los espíritus, en donde sale Rosa, ya ni me acordaba y al releerlo, también me puse a reacordarme, de ella, del dibujo y de toda clase de cosas que me producen profundo bochorno y que me hacen preguntarme porqué soy tan, pero tan pendeja.
Un día me dieron ganas de que ya no me importara nada de lo que tú pensaras de mí, o sea se supone que nunca me importó, pero bueno ya tú y yo y al parecer toda la colonia sabemos que sí me importaba, nada más que un día me dio flojera que me importara taaanto.
Y según yo, ya dejé de tratar de demostrarte que soy lo que quién-sabe-qué-quieres-que-quiero-no-ser, y de hecho el choro es para justificar la pregunta motivo del mail, así como de “no es que me importe tanto ehhh”, “es mera curiosidad”, “al fin que ni quería”.
Pero la verdad es que si quiero saber, así como quisiera saber de otras cosas que nunca sabré de las que me producen los bochornos sudorosos.
Estoy triste porque se murió Rosa, además me caí ¡otra vez! (pero diferente), o sea porqué (soy) ando tan, pero tan pendeja.

Asshhh nomás desgasto las letras de mi teclado. Tengo 25 años y una rodilla raspada.

7 de abril bis

Ya no te quiero






ya no te quiero porque tu nunca me supiste querer... ¡culero!

Estoy decepcionada de todo... de los hombres que no ven todo lo que soy (y nunca lo vieron), decepcionada del país en que vivo, decepcionada de los programas de la televisón, decepcionada de la gente en la que ya deje de creer, de la gente que se quiere aprovechar de mis ganas de seguir creyendo, decepcionada de las grasas saturadas, decepcionada del tráfico diario, de las bolsas de plástico no biodegradables, decepcionada de los amigos que sólo me buscan cuando me necesitan, decepcionada de la gente que escribe con K en lugar de Q, decepcionada del tiempo que se va de mi...

Pero de quien estoy más decepcionada es de mí misma, por no poder dejar de pensar en lo que no tengo para poder disfrutar lo que sí tengo, por no saber lo que quiero y conformarme con saber lo que no quiero, por no poder ser más inteligente, más capaz de cumplir mis metas, por no poder separar la basura, por no poder levantarme temprano, por no ser ordenada, por no tener siempre algo bueno que decir, por estar siempre despeinada, por gastar mi dinero en zapatos, por no ser SIEMPRE linda, por ser sólo yo, y que ser sólo yo no sea suficiente ni para este, ni para este, ni para ninguno, y aún peor poner expectativas en ellos, me siento decepcionada por tener todo y aún así sentirme tan sola, tan vacìa y tan necesitada.

Y no estoy triste, ni deprimida, ni en crisis, es sólo decepción... pero... como diría Nina Simone, I've got live

Post que trató de ser breve y conciso

Como siempre… a lo largo del día se me ocurren muchas cosas que postear en este blog y al final cuando estoy ante la hoja en blanco ya se me olvidaron todas. Hoy que le estaban dando mantenimiento a la computadora que uso en el trabajo apareció un documento llamado “blog”, y obvio el chismosín que estaba haciendo la revisión lo abrió mientras yo sostenía un “GULP” caricaturesco en mi garganta, porque la verdad no sabía que clase de degeneres podría contener.

Eso me recuerda aquellas ocasiones en que estoy en el messenger y alguien dice algo gracioso que me provoca una carcajada y entonces la reprimo (porque se supone que uno no se debe carcajear en el trabajo ¿no?) e invariablemente al reprimir la risa me sale un sonido “pulgosesco”, o sea una risa cagada y ahogada como la de este histórico personaje de caricatura:

Afortunadamente no había nada comprometedor en el tal documento, sólo un recordatorio de que alguna vez debía escribir sobre un sorprendente hallazgo: ¡los niños de las secundarias técnicas cantan un himno a su escuela todos los lunes!!

El himno dice así:

Escuelas Secundarias Técnicas
juventud entusiasta y febril
el deporte, el estudio y el trabajo
son la meta que hemos de seguir.

El resto de las estrofas son igualmente cursis y hablan sobre el deporte y la salud y bla bla… para mayor información puede usted pasar a googlearlo. En mi humilde opinión si los niños que estudian o estudiaron en una secundaria técnica se sintieran verdaderamente orgullosos de este himno me hubiera enterado mucho antes de que existía tal, o como exalumna de secundaria diurna me sentiría harto envidiosa por no tener un himno, pero les daré el beneficio de la duda sólo por la genial frase de mi amiga Maya que dijo: “y al final del himno todos aplaudíamos con el ojo Remy”

Y hablando de mi amiga la Wawis aprovecho la ocasión para anunciar el inicio oficialísimo del blog de Sexo, Wawis y Rock n’ Roll… pásele a lo barrido aquí mero.

Despotricando

Por sí mismas las bocinas que usan los "vagoneros" (weyes que venden discos piratas, y otras muchas cosas en el metro) son harto penetrantes y chingativas, sin embargo, al unirlas a contenidos aberrantes puede afirmarse sin lugar a dudas que caen en la falta de progenitora más grande que puede existir.

Fui paciente con " lo mejor de la cumbia, la salsa, el reggeatón y el grupero, mp3 con mas de 200 éxitos", con "lo mejor de Universal Estéreo", con "ellas cantan por amor", con "la recopilación el Potrillo y Luismi", con "los Beatles en español", con "Inglés para morros... ei, bi, ci, di, i , ef, yi", con " lo mejor de los 60's", con "Topollillo", con "La biblia narrada por Enrique Rocha", ¡con todo!, de verdad, así fuera yo leyendo, escuchando mi propia música, o durmiendome, veía a los ciegos (porque el 99% de las veces son ciegos), con tolerancia, y aunque un buen día dije que no iba a comprar cosas piratas porque me da harto coraje pagar tanto che impuesto, de verdad hasta los soportaba con respeto y serenidad, fui paciente, muy paciente, y hasta soporté las reflexiones de Mariano Osorio con profundos pensamientos como "La mamá más mala del mundo" y "Papá cuánto cuesta una hora de tu tiempo" (o una mamada así), pero lo que no puedo soportar es su voz de puto, ¡sí la de Mariano!, con... No es que muera de amor... y lo peor no es su voz de puto, ¡nooo!!!, lo peor son las canciones de Chayanne, de Paulina Rubio y otros desos en el fondo mientras el PUTO de Mariano sigue... muero de ti.

¡No mames! Me cae que si Sabines no se retuerce en su tumba, yo sí me retuerzo en el metro, y puedo afirmar sin lugar a dudas que si existe el club anti-Mariano Osorio, me integro a él oficialmente.

Ahhhh, perdón por ser tan peyorativa con la palabra puto, pero quién que no sea reteputo, se dejaría tomar fotos así -->

Y esta es la parte del post en donde debería disculparme con los fans de Mariano, y decir que pues no es mi problema si es puto o no y que todos pensamos diferente, y que el respeto al derecho ajeno es la paz y bla bla bla... pero no quiero, porque si me lo encuentro en la calle lo pateo, jaja, bueno igual y no, pero de menos una mentada, pues total él le está haciendo lo mismo a Sabines, al Sabines que me comprende y me hace sentir que existen palabras que llenan los vacíos, que me hablan a mí, por ser tan confidentes, tan personales, tan llenas de natural pasión evadiendo sutilmente la cursilería barata y los lugares comunes ¡como las de las canciones de Pau y Chayanne!!!

¡Me lleva!